Troubled Water

Mas, é verdade, precisei de muito tempo para perceber a importância deste homem - para o meu país como para mim. Precisei de muito tempo para o perceber, como o de que precisamos para perceber os nossos pais e lhes fazer justiça - o tempo que levamos, caramba, para os ver inteiros, como pessoas, não como funções (e cito Elena Ferrante). Não, não é perfeito, sim, cometeu erros, sim, alguns talvez difíceis de perdoar, e tudo isso é história, matéria para debate e estudo. Mário Soares por Júlio Pomar (1992) Porque vivemos numa democracia, podemos e devemos falar disso tudo, terçar as nossas razões e emoções. Há porém algo que nenhum de nós, sob pena de desonestidade, pode negar: é sobretudo a ele, à sua coragem, instinto e decisões que o devemos. Se há um pai da democracia portuguesa é ele. Já estamos suficientemente crescidos para o reconhecer e agradecer. Obrigada (e ao meu pai, que tinha razão). Fernanda Câncio - Soares no DN Está na moda dizer mal da Pol...

Under the wide and starry sky, Dig the grave and let me die. Glad did I live and gladly die, And I laid me down with a will This be the verse you grave for me: Here lies where he longed to be; Home is the sailor, home from the sea, And the hunter home from the hill. Robert Louis Stevenson

São Crispim e São  Crispiniano Shoes, secret face of my inner life: Two gaping toothless mouths, Two partly decomposed animal skins Smelling of mice-nests. My brother and sister who died at birth Continuing their existence in you, Guiding my life Toward their incomprehensible innocence. What use are books to me When in you it is possible to read The Gospel of my life on earth And still beyond, of things to come? I want to proclaim the religion I have devised for your perfect humility And the strange church I am building With you as the altar. Ascetic and maternal, you endure: Kin to oxen, to Saints, to condemned men, With your mute patience, forming The only true likeness of myself. Charles Simic

«Há um desespero de dizer o sensorial no acontecer do mundo, captar o que foge a cada instante e se destina a perecer. É como se a escrita albergasse um desejo de trazer permanentemente o mundo para o seu âmago. Não no sentido de estabilizar um quadro assente num regime de mimese escrita, mas para pôr em causa as qualidades desse mesmo mundo, os seus factos e as manifestações que através dele se dão a conhecer - ou iniciam o desconhecimento radical de si. A teoria não explica o que a ficção vai descarnando diante do leitor. Cria vias paralelas às da narrativa, ou que a vão interceptando, que entrecortam os seus trilhos, introduzindo cortes verticais na horizontalidade do narrado. É como se uma película fosse sendo permanentemente cortada para futura remontagem. Egon Schiele - "Vier Bäume" 112 x 89 (1917) Este romance faz, de certo modo, o mesmo que o teatro épico de Brecht fazia com o texto dramático. Suspende a ilusão dramática, a imersão no fingimento e na...

Poia (2015) Musa Paradisíaca | Oil painted Pitch 12x23x22 da  Série Augmentarium The Real is therefore simultaneously both the hard impenetrable kernel resisting symbolization and a pure chimerical entity which has in itself no ontological consistency. To use Kripkean terminology, the Real is the rock upon which every attempt at symbolization stumbles, the hard core which remains the same in all possible worlds (symbolic universes); but at the same time its status is thoroughly precarious; it is something that persists only as failed, missed, in a shadow, and dissolves itself as soon as we try to grasp it in its positive nature... like a traumatic event constructed backwards. Michael Krebber  - MK.296, (2015)  Acrylic on canvas  78 3/4 x 59 1/8 inches (200 x 150.2 cm) ' Father, why is the sky blue?' - the child is not really interested in the sky as such; the real stake of the question is to expose father's impotence, his helplessness in the face of the...

The solitary bird of night Thro' the thick shades now wings his flight, And quits his time-shook tow'r; Where, shelter'd from the blaze of day, In philosophick gloom he lay Beneath his ivy bow'r. With joy I hear the solemn sound, Which midnight echoes waft around, And sighing gales repeat. Fav'rite of PALLAS! I attend, And faithful to thy summons, bend At WISDOM'S aweful seat. She loves the cool, the silent eve, Where no false shews of life deceive, Beneath the lunar ray. Here Folly drops each vain disguise, Nor sport her gaily-colour'd dyes, As in the beam of day, O PALLAS! queen of ev'ry art, That glads the sense, and mends the heart, Blest source of purer joys: In every form of beauty bright, That captivates the mental sight With pleasure and surprize: At thy unspotted shrine I bow; Attend thy modest suppliant's vow, That breathes no wild desires: But taught by thy unerring rules, To shun the fruitless wish of ...

O sol aqui não brinca. Colérico sol, pantocrator, com as suas espessas sobrancelhas, o seu queixo quadrado, o seu apertado peito nu até ao mar. Um mês, dois meses, muitos meses - contámo-los, carregados os ombros com a pedra e o medo, tocando com o indicador dobrado sobre a curva do cântaro para ouvir o som da água tal como ouvimos atrás da porta a voz da mulher, tal como a mulher ouve a voz da estrela menos, tal como a estrela ouve o bulício do entardecer. Os meios-dias são muito longos. Tal como um domingo no campo sem crianças - dura de manhã até à noite o meio-dia. Se tivéssemos menos sede, não o pensaríamos. Se houvesse uma árvore numa encosta ou no pico da ilha, se houvesse um pedaço de sombra, menos amargura, menos injustiça. Não recordamos a forma da planta. será como uma grande bandeira de água? Será como um «obrigado» que te disseram há tempos? Será como a mão da amada que se encontra com a tua? Depois de amanhã plantaremos milhares de árvores. O...

Sette opere di Misericordia - Caravaggio (1607) by the Royal Shakespeare Company Oh, where have you been, my blue-eyed son? Oh, where have you been, my darling young one? I've stumbled on the side of twelve misty mountains I've walked and I've crawled on six crooked highways I've stepped in the middle of seven sad forests I've been out in front of a dozen dead oceans I've been ten thousand miles in the mouth of a graveyard And it's a hard, and it's a hard, it's a hard, and it's a hard And it's a hard rain's a-gonna fall Oh, what did you see, my blue-eyed son? Oh, what did you see, my darling young one? I saw a newborn baby with wild wolves all around it I saw a highway of diamonds with nobody on it I saw a black branch with blood that kept drippin' I saw a room full of men with their hammers a-bleedin' I saw a white ladder all covered with water I saw ten thousand talkers whose tongues were all broken...

The Tower of Babel Pieter Bruegel the Elder c.1563 Kunsthistorisches Museum, Vienna «Portanto, uma análise crítica de todos os registos ficcionais que correspondam ao que se chamava, e se chama ainda, as "artes", de modo a clarificar o trabalho da escrita ou a relação aos códigos de cada expressão. Por exemplo: a pintura é obra ficcional e responde aos vários códigos que se confrontam à medida que a evolução da pintura e dos seus adjacentes se actualiza e propõe relações com os códigos existentes ou a eventuais novos códigos de relação com o social, e a partir dos códigos sociais em relação aos sistemas e sub-sistemas sociais; na relação entre o social e as expressões aparecem as "literaturalidades" que compreendem todas as noções já conhecidas de "estilo", de "imaginação", de conhecimento do passado ficcional... etc., tendo em conta o facto de que as "literaturalidades" se aplicam unicamente às expressões, "savantizad...

Dans la civilisation du léger, chacun se centre sur lui-même, ses intérêts, ses plaisirs, son bien-être : le sens de la vie ne se trouve plus dans la transformation du monde par l'action collective et l'usage de la force, mais dans l'épanouissement de soi. Au principe de notre esthétique de la minceur se trouve l'ambition moderne de maîtrise de ce qui est reçu naturellement, le refus de l'acceptation de la fatalité. Non plus le règne passéiste du corps, mais celui du corps-responsabilité appelant le contrôle, la correction, le combat volontariste et illimité contre le poids et les rides, la nature et le temps. La consommation elle-même s'impose, pour de larges fractions de la population, comme source de soucis quotidiens et de pratiques ressemblant à un «travail» fait de recherches et de comparaisons patientes et sérieuses.   La «valeur esprit» dont parlait Valery s'effondre tandis que monte la valeur du business, de l'argent, du sp...

“November again. It’s more winter than autumn. That’s not mist. It’s fog. The sycamore seeds hit the glass in the wind like – no, not like anything else, like sycamore seeds hitting window glass. There’ve been a couple of windy nights. The leaves are stuck to the ground with the wet. The ones on the paving are yellow and rotting, wanwood, leafmeal. One is so stuck that when it eventually peels away, its leafshape left behind, shadow of a leaf, will last on the pavement till next spring. The furniture in the garden is rusting. They’ve forgotten to put it away for the winter. The trees are revealing their structures. There’s the catch of fire in the air. All the souls are out marauding. But there are roses, there are still roses. In the damp and the cold, on a bush that looks done, there’s a wide-open rose, still. Look at the colour of it.” wasted rita in under dogs “All across the country, people felt it was the wrong thing. All across the country, people felt it was t...