Troubled Water

Com o homem começa o invisível. O que se diz é o que se esconde, os olhos giram para bem longe da sua fome. O homem enche a sua fome de poemas, os seus poemas de sonhos de amor, os seus sonhos de amor de coisas impossíveis, como a eternidade ou o lugar perfeito onde nos deitaremos a ouvir o pensamento dos pássaros, a água que corre aflita com medo de ser pouca no chão tanto, com a loucura do mundo a crescer no nosso sexo, no nosso pensamento, com o mundo a crescer vibrante a cada instante, por dentro de nós, em nós, por fora de nós, sem parar, sem memória, sempre, sem fim, sem infinito, para lá das coisas que nos vencem, para lá do sonho, nesse lugar além de tudo quanto pode ser dito, de tudo quanto foi dito, além da história do que somos, da vida que vivemos, todos, incluindo os mortos, os que ainda não nasceram, os que se vendem, por dinheiro ou excesso de tristeza, os que acreditam na vida, na beleza, na utilidade prática da arte, na invencibilidade do amo...

O último dia do ano Não é o último dia do tempo. Outros dias virão E novas coxas e ventres te comunicarão o calor da vida. Beijarás bocas, rasgarás papéis, Farás viagens e tantas celebrações De aniversário, formatura, promoção, glória, doce morte com sinfonia E coral, Que o tempo ficará repleto e não ouvirás o clamor, Os irreparáveis uivos Do lobo, na solidão. O último dia do tempo Não é o último dia de tudo. Fica sempre uma franja de vida Onde se sentam dois homens. Um homem e seu contrário, Uma mulher e seu pé, Um corpo e sua memória, Um olho e seu brilho, Uma voz e seu eco. E quem sabe até se Deus... Recebe com simplicidade este presente do acaso. Mereceste viver mais um ano. Desejarias viver sempre e esgotar a borra dos séculos. Teu pai morreu, teu avô também. Em ti mesmo muita coisa, já se expirou, outras espreitam a morte, Mas estás vivo. Ainda uma vez estás vivo, E de copo na mão Esperas amanhecer. O recurso de se embriagar. O recurso...

I wish you were here, dear, I wish you were here. I wish you sat on the sofa and I sat near. The handkerchief could be yours, the tear could be mine, chin-bound. Though it could be, of course, the other way around. I wish you were here, dear, I wish you were here. I wish we were in my car and you'd shift the gear. We'd find ourselves elsewhere, on an unknown shore. Or else we'd repair to where we've been before. I wish you were here, dear, I wish you were here. I wish I knew no astronomy when stars appear, when the moon skims the water that sighs and shifts in its slumber. I wish it were still a quarter to dial your number. I wish you were here, dear, in this hemisphere, as I sit on the porch sipping a beer. It's evening, the sun is setting; boys shout and gulls are crying. What's the point of forgetting if it's followed by dying? Joseph Brodsky

Batem leve, levemente, como quem chama por mim. Será chuva? Será gente? Gente não é, certamente e a chuva não bate assim. É talvez a ventania: mas há pouco, há poucochinho, nem uma agulha bulia na quieta melancolia dos pinheiros do caminho… Quem bate, assim, levemente, com tão estranha leveza, que mal se ouve, mal se sente? Não é chuva, nem é gente, nem é vento com certeza. Fui ver. A neve caía do azul cinzento do céu, branca e leve, branca e fria… . Há quanto tempo a não via! E que saudades, Deus meu! Olho-a através da vidraça. Pôs tudo da cor do linho. Passa gente e, quando passa, os passos imprime e traça na brancura do caminho… Fico olhando esses sinais da pobre gente que avança, e noto, por entre os mais, os traços miniaturais duns pezitos de criança… E descalcinhos, doridos… a neve deixa inda vê-los, primeiro, bem definidos, depois, em sulcos compridos, porque não podia erguê-los!… Que quem já é pecador sofra tormentos, enf...

on a balcony in Bethlehem Abu Iyad spoke slowly in Arabic as if a typewriter were catching every letter and intonation his wrinkled fingers grappled with a coffee cup contemplative and precise contours of the Nakba mapped into the history of his face we stood in front of chopped-down olive trees a stump-encrusted hillside stripped of its fertility barbed wire choking the periphery banned from land by occupation forces who kicked down his door and abducted him and his son Samia Halaby - Pyramid , 2011, acrylic on linen canvas, 152 x 203 cm feeling like a tourist outside my own skin passing, never present wanting to touch everything I came in contact with in case my palms never pressed down on this earth again every trip like a last goodbye entry never guaranteed visa never guaranteed nothing ever guaranteed what is the purpose of your visit? where was your father born? come with me put that down take that off spread your legs...

So gradual in those summers was the going of the age it seemed that the long days setting out when the stars faded over the mountains were not leaving us even as the birds woke in full song and the dew glittered in the webs it appeared then that the clear morning opening into the sky was something of ours to have and keep and that the brightness we could not touch and the air we could not hold had come to be there all the time for us and would never be gone and that the axle we did not hear was not turning when the ancient car coughed in the roofer's barn and rolled out echoing first thing into the lane and the only tractor in the village rumbled and went into its rusty mutterings before heading out of its lean-to into the cow pats and the shadow of the lime tree we did not see that the swallows flashing and the sparks of their cries were fast in the spokes of the hollow wheel that was turning and turning us taking us all away as one with the tires of the baker...

Deus fala a cada um só antes de o fazer. Então sai calado, com ele para fora da noite. As palavras, porém, antes que cada um comece, essas palavras nubladas, são: Enviado pelos teus sentidos, vai até ao limite da tua saudade; dá-me roupagens. Atrás das coisas cresce como incêndio, que as suas sombras dilatadas me cubram sempre todo. Deixa que tudo te aconteça: beleza e pavor. Só é preciso andar: nenhum sentimento é mais longínquo. Não te deixes apartar de mim. É perto a terra a que chamam vida. Hás-de reconhecê-la pela sua gravidade. Dá-me a tua mão. 5. (…) Estão entregues a centenas de supliciadores tais, e, agredidas pelo bater de cada hora passada, circulam solitárias em torno de hospitais esperando cheias de medo o dia da entrada. Aí está a morte. Não aquela cujo cumprimento na infância estranhamente as tocou, a pequena morte, como ali se designou; a sua própria morte está nelas como um fruto que passou verde e sem doçura, sem amadurecimento...

“Hoje quase tudo o que fazemos é uma questão ambiental. Isso não era verdade há algumas décadas, ou pelo menos não havia essa percepção. Os seres humanos tornaram-se uma força geofísica à escala planetária e isso tem consequências. Mas é apenas quando nos deparamos com as nossas acções sobre o planeta que percebemos o quanto realmente fazemos parte dele. Por isso, perante a crise ambiental, é urgente abandonar a visão antropocêntrica que ainda vai subsistindo,[...] essa crença de que ainda controlamos o planeta. O desastre ecológico não é iminente. Ele já aconteceu.” “Quando ligamos a ignição do carro, não estamos a pensar que vamos prejudicar a Terra, quanto mais contribuir para causar a sexta extinção em massa nos 4500 milhões de anos da História da vida neste planeta, mas é isso que acontece, se multiplicarmos esse acto individual pelos milhões e biliões de vezes em que isso é feito colectivamente pela espécie humana ao longo do tempo.” in Dark Ecology: For a Logic of ...

all of my mouth was kissing him now into the air i am missing him is this excess texting a blessing or just two music nerds obsessing he reminds me of the love in me i’m celebrating on a vibrancy sending each other mp3s falling in love to a song this handsommest of wickermen he asked if i could wait for him now how many lightyears this interim while falling in love with his songs his hands are good in protecting me touching and caressing me but would it be trespassing wanting him to be blissing me robbing him of his youth cliffhanger like suspension my longing has formed its own skeleton bridging the gap between singletons sending each other these songs the interior of these melodies is perhaps where we are meant to be our physical union a fantasy i just fell in love with so i reserve my intimacies i bundle them up in packages my rawward longing far too visceral did i just fall in love with love?

Lucian Freud - Leigh Bowery (Seated) 1991 | Tate Costumava pensar que um subsídio é que era, dava um jeitão para escrever, o que significa, de forma mais fria, responder a esse apelo conforme o clima e a paisagem, um pouco na mesma onda do cinema, da responsabilidade política e, até, do crime organizado. Escreveria melhor, decerto, pensaria mais, ostentava outra ousadia, muito mais próxima da realidade, ora não? Como toda a poesia tem princípios, não sei o que mais tem, é bom que se saiba que o estado é meu devedor e que não relego o direito de ser um poeta de luxo, de ninguém me ler o que, acredito, me torna, assim, universal: não admito a existência sem uma casa grande, cheia de segredos, impecável, sem uma empregada que, além do resto, me trate da roupa, receba pequenos extras, me trate com respeito e alguma estima. Sem telemóvel é que não! Senão como falarei para o infinito, para deus, para os outros poetas sobre a graça que tem a fina desgraça deste mun...

Todos os dias, quer o queira ou não, o aluno penetra num tribunal onde comparece ante juízes sob a conjecturada acusação de ignorância. Tem de provar a sua inocência regurgitando, conforme lhe requerem, os teoremas, as regras, as datas e as definições que hão-de contribuir para a sua libertação no fim do ano escolar. A expressão examinar , ou seja, proceder, em matéria criminal, ao interrogatório de um suspeito e à exposição dos indícios de culpabilidade, evoca perfeitamente a conotação judicial que revestem as provas escritas e orais infligidas aos alunos. Não nos propomos aqui negar a utilidade de se verificar a assimilação dos conhecimentos, o grau de compreensão, a habilidade experimental. Mas será por isso necessário mascarar de juiz e de culpado um mestre e um aluno que só querem instruir e ser instruído? Com que espírito despótico e ultrapassado se autorizam os pedagogos a erigir-se em tribunal, e a cortar a direito com o cutelo do mérito e do desmérito, da honra e...

If an essay is something essayed – something hazarded, not definitive, not authoritative; something ventured on the basis of the author’s personal experience and subjectivity – we might seem to be living in an essayistic golden age. Which party you went to on Friday night, how you were treated by a flight attendant, what your take on the political outrage of the day is: the presumption of social media is that even the tiniest subjective micronarrative is worthy not only of private notation, as in a diary, but of sharing with other people. The US president now operates on this presumption. Traditionally hard news reporting, in places like the New York Times, has softened up to allow the I, with its voice and opinions and impressions, to take the front-page spotlight, and book reviewers feel less and less constrained to discuss books with any kind of objectivity. It didn’t use to matter if Raskolnikov and Lily Bart were likable, but the question of “likability,” with its implicit pr...

Sun Hot Hasn't Rained No water Walked miles But water's mud River's dry Can't bathe Can't drink Brown grass No Grass Skeletons stare From cracked earth And then one morning Without a warning The sound of rain A stranger tapping Pitter pattering Onto our rooftops Into our pails Giving birth to streams Filling our rivers Feeding the cattle The sound of rain We're all smiling My father is hugging my mother Children running around Mouths open towards the Gods We're all laughing Me forgetting to hide The gap between my teeth Please my daughter have the streghth to say no Don't let another sharp stone be the blunt razor tugging at the chords of my heart slicing away your pleasure Don't let another stitch sew thight your eyes seal your lips as it did mine Don't let this infection pass from child to child from generation to generation disguising itself in the name of tradition Don't let them ...

Ignudo , fresco painted by Michelangelo | Sistine Chapel Ceiling (1508-1512) Rome, Vaticano Let us go then, you and I, When the evening is spread out against the sky Like a patient etherized upon a table; Let us go, through certain half-deserted streets, The muttering retreats Of restless nights in one-night cheap hotels And sawdust restaurants with oyster-shells: Streets that follow like a tedious argument Of insidious intent To lead you to an overwhelming question. . . . Oh, do not ask, "What is it?" Let us go and make our visit. In the room the women come and go Talking of Michelangelo. The yellow fog that rubs its back upon the window-panes, The yellow smoke that rubs its muzzle on the window-panes, Licked its tongue into the corners of the evening, Lingered upon the pools that stand in drains, Let fall upon its back the soot that falls from chimneys, Slipped by the terrace, made a sudden leap, And seeing that it was a soft October night, C...

[...] Tais coisas são menos do que o trompete amarelo de um asfódelo do campo, muito menos do que a mais ínfima das artes visuais; porque assim como a Natureza é matéria aspirando a tornar-se espírito,  a Arte é espírito exprimindo-se a si mesmo sob condições impostas pela matéria, e, por isso, até mesmo nas mais humildes das suas manifestações, ela se dirige, de modo idêntico, aos sentidos e à alma. Para um temperamento estético, o vago é sempre repulsivo. Os gregos eram uma nação de artistas porque passaram ao lado da noção de infinito. Como Aristóteles , como Goethe depois de ter lido Kant , aspiramos ao concreto, e nada senão o concreto nos poderá satisfazer. - O que propões então? -Quer-me parecer que, com o desenvolvimento do espírito crítico, seremos capazes de realizar não apenas as nossas próprias vidas, mas a vida colectiva da raça, tornando-nos, desse modo, absolutamente modernos, no verdadeiro sentido da palavra modernidade. Porque aquele para quem o presente...

ouve-me que o dia te seja limpo e a cada esquina de luz possas recolher alimento suficiente para a tua morte vai até onde ninguém te possa falar ou reconhecer – vai por esse campo de crateras extintas – vai por essa porta de água tão vasta quanto a noite deixa a árvore das cassiopeias cobrir-te e as loucas aveias que o ácido enferrujou erguerem-se na vertigem do voo – deixa que o outono traga os pássaros e as abelhas para pernoitarem na doçura do teu breve coração – ouve-me que o dia te seja limpo e para lá da pele constrói o arco de sal a morada eterna – o mar por onde fugirá o etéreo visitante desta noite não esqueças o navio carregado de lumes de desejos em poeira – não esqueças o ouro o marfim – os sessenta comprimidos letais ao pequeno-almoço RECADO The Great Fire of London 5th Sept. 1666 (by unknown painter | 1700) deus tem que ser substituído rapidamente por poemas, sílabas sibilantes, lâmpadas acesas, corpos palpáveis, vivos e limpos...

Grava-me como um selo em teu coração, como uma marca indelével em teu braço; pois o amor é tão forte quanto a morte e a paixão é tão inflexível quanto a própria sepultura. Tuas brasas são fogo ardente, são como as labaredas do Eterno! Nem mesmo as muitas águas conseguem apagar o amor; os rios não conseguem arrastá-lo correnteza abaixo. Quisesse alguém dar tudo o que possui para comprar o amor, qualquer valor seria absolutamente desprezado. Cântico dos Cânticos VIII 6/7 Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades, Muda-se o ser, muda-se a confiança: Todo o mundo é composto de mudança, Tomando sempre novas qualidades. Continuamente vemos novidades, Diferentes em tudo da esperança: Do mal ficam as mágoas na lembrança, E do bem (se algum houve) as saudades. O tempo cobre o chão de verde manto, Que já coberto foi de neve fria, E em mim converte em choro o doce canto. E afora este mudar-se cada dia, Outra mudança faz de mor espanto, Que não se muda já como...

«Neste mundo dos media, afirma o investigador francês Patrick Charaudeau , assiste-se “à aproximação entre a esfera política e a esfera civil. O discurso político passa a englobar o discurso da vida privada”. O dirigente neo-populista tenta apresentar-se como uma réplica do homem comum. Como um de nós. Com os mesmos problemas. Com igual forma de viver. De se divertir. É vê-los em talk-shows. É vê-los em programas humorísticos, procurando desenvencilhar-se, o melhor possível, do incómodo entrevistador. É o dirigente político envolvido num espectáculo, enquanto actor desse mesmo espectáculo. [...] Tal individuação da representação política, enquanto nova lógica mediática, agrada muito especialmente à televisão que lida melhor com a imagem do homem ou da mulher que fala. Que diz. Que desafia. Que ousa. Agrada mais à televisão que explora, assim, o sensacional, o insólito, na procura incessante das mais elevadas audiências. A campanha para as eleições presidenciais de Marcelo ...

March the 21st, 1788 To the QUEEN's Most Excellent Majesty. Madam Your Majesty's well known benevolence and humanity embolden me to approach your royal presence, trusting that the obscurity of my situation will not prevent your Majesty from attending to the sufferings for which I plead. Yet I do not solicit your royal pity for my own distress: my sufferings, although numerous, are in a measure forgotton. I supplicate your Majesty's campassion for millions of my African countrymen, who groan under the lash of tyranny in the West Indies. The oppression and cruelty exercised to the unhappy negroes there, have at length reached the British legislature, and they are now deliberating on its redress; even several persons of property in slaves in the West Indies have petitioned parliament against its continuance, sensible that it is as impolitic as it is unjust and what is inhuman must ever be unwise. Your majesty's reign has been hitherto distinguished by priv...

País por conhecer, por escrever, por ler... País purista a prosear bonito, a versejar tão chique e tão pudico, enquanto a língua portuguesa se vai rindo, galhofeira, comigo. País que me pede livros andejantes com o dedo, hirto, a correr as estantes. País engravatado todo o ano e a assoar-se na gravata por engano. País onde qualquer palerma diz, a afastar do busílis o nariz: -Não, não é para mim este país! mas quem é que bàquestica sem lavar o sovaco que lhe dá o ar? Entrecheiram-se, hostis, os mil narizes que há neste país. País do cibinho mastigado devagarinho. País amador do rapapé, do meter butes e do parlapié, que se espaneja, cobertas as miúdas, e as desleixa quando já ventrudas. O incrível país da minha tia, trémulo de bondade e de aletria. Moroso país da surda cólera, de repente que se quer feliz. Já sabemos, país, que és um homenzinho... País tunante que diz que passa a vida a meter entre parêntesis a cedilha. A damisela passeia ...

«My name is Kathy H. I'm thirty-one years old, and I've been a carer now for over eleven years. That sounds long enough, I know, but actually they want me to go on for another eight months, until the end of this year. That'll make it almost exactly twelve years. Now I know my being a carer so long isn't necessarily because they think I'm fantastic at what I do. There are some really good carers who've been told to stop after just two or three years. And I can think of one carer at least who went on for all of fourteen years despite being a complete waste of space. So I'm not trying to boast. But then I do know for a fact they've been pleased with my work, and by and large, I have too. My donors have always tended to do much better than expected. Their recovery times have been impressive, and hardly any of them have been classified as "agitated," even before fourth donation. Okay, maybe I am boasting now. But it means a lot to me, being abl...

“Quis ser radical. Mudar tudo, mudar de hábitos, amigos, amor, religião, terra, falar outra língua. Tudo estava claro na minha cabeça, mas falhei num ponto: quis levar, e levei comigo, os móveis, os objectos, inclusive as pedras que um dia encontrara numa praia que me é querida, e a roupa, toda a minha filosofia e as vestimentas, os livros, os cadernos meio cheios e meio abandonados de notas sobre um mundo, quis enfim levar comigo tudo o que não fala e com uma única qualidade, que seria o tempo suspenso no meu passado.” Estrangeiro procura o estrangeiro “Quem porventura me quiser visitar, já sabe: tenho sempre a porta aberta. E serei atento a cada palavra. A palavra nomeia. O nome fala. Às vezes com uma força inaudita.” “Em casa tenho pelo menos quatro ecos que me respondem com quatro tonalidades diferentes. Passo da cadeira para o sofá, do sofá para o cadeirão, como se tocasse música num piano infantil. Gostava de descobrir que regra preside a estas diferenças de tons.” ...