Troubled Water

Mas, é verdade, precisei de muito tempo para perceber a importância deste homem - para o meu país como para mim. Precisei de muito tempo para o perceber, como o de que precisamos para perceber os nossos pais e lhes fazer justiça - o tempo que levamos, caramba, para os ver inteiros, como pessoas, não como funções (e cito Elena Ferrante). Não, não é perfeito, sim, cometeu erros, sim, alguns talvez difíceis de perdoar, e tudo isso é história, matéria para debate e estudo. Mário Soares por Júlio Pomar (1992) Porque vivemos numa democracia, podemos e devemos falar disso tudo, terçar as nossas razões e emoções. Há porém algo que nenhum de nós, sob pena de desonestidade, pode negar: é sobretudo a ele, à sua coragem, instinto e decisões que o devemos. Se há um pai da democracia portuguesa é ele. Já estamos suficientemente crescidos para o reconhecer e agradecer. Obrigada (e ao meu pai, que tinha razão). Fernanda Câncio - Soares no DN Está na moda dizer mal da Pol...

Under the wide and starry sky, Dig the grave and let me die. Glad did I live and gladly die, And I laid me down with a will This be the verse you grave for me: Here lies where he longed to be; Home is the sailor, home from the sea, And the hunter home from the hill. Robert Louis Stevenson

São Crispim e São  Crispiniano Shoes, secret face of my inner life: Two gaping toothless mouths, Two partly decomposed animal skins Smelling of mice-nests. My brother and sister who died at birth Continuing their existence in you, Guiding my life Toward their incomprehensible innocence. What use are books to me When in you it is possible to read The Gospel of my life on earth And still beyond, of things to come? I want to proclaim the religion I have devised for your perfect humility And the strange church I am building With you as the altar. Ascetic and maternal, you endure: Kin to oxen, to Saints, to condemned men, With your mute patience, forming The only true likeness of myself. Charles Simic

«Há um desespero de dizer o sensorial no acontecer do mundo, captar o que foge a cada instante e se destina a perecer. É como se a escrita albergasse um desejo de trazer permanentemente o mundo para o seu âmago. Não no sentido de estabilizar um quadro assente num regime de mimese escrita, mas para pôr em causa as qualidades desse mesmo mundo, os seus factos e as manifestações que através dele se dão a conhecer - ou iniciam o desconhecimento radical de si. A teoria não explica o que a ficção vai descarnando diante do leitor. Cria vias paralelas às da narrativa, ou que a vão interceptando, que entrecortam os seus trilhos, introduzindo cortes verticais na horizontalidade do narrado. É como se uma película fosse sendo permanentemente cortada para futura remontagem. Egon Schiele - "Vier Bäume" 112 x 89 (1917) Este romance faz, de certo modo, o mesmo que o teatro épico de Brecht fazia com o texto dramático. Suspende a ilusão dramática, a imersão no fingimento e na...

Poia (2015) Musa Paradisíaca | Oil painted Pitch 12x23x22 da  Série Augmentarium The Real is therefore simultaneously both the hard impenetrable kernel resisting symbolization and a pure chimerical entity which has in itself no ontological consistency. To use Kripkean terminology, the Real is the rock upon which every attempt at symbolization stumbles, the hard core which remains the same in all possible worlds (symbolic universes); but at the same time its status is thoroughly precarious; it is something that persists only as failed, missed, in a shadow, and dissolves itself as soon as we try to grasp it in its positive nature... like a traumatic event constructed backwards. Michael Krebber  - MK.296, (2015)  Acrylic on canvas  78 3/4 x 59 1/8 inches (200 x 150.2 cm) ' Father, why is the sky blue?' - the child is not really interested in the sky as such; the real stake of the question is to expose father's impotence, his helplessness in the face of the...

The solitary bird of night Thro' the thick shades now wings his flight, And quits his time-shook tow'r; Where, shelter'd from the blaze of day, In philosophick gloom he lay Beneath his ivy bow'r. With joy I hear the solemn sound, Which midnight echoes waft around, And sighing gales repeat. Fav'rite of PALLAS! I attend, And faithful to thy summons, bend At WISDOM'S aweful seat. She loves the cool, the silent eve, Where no false shews of life deceive, Beneath the lunar ray. Here Folly drops each vain disguise, Nor sport her gaily-colour'd dyes, As in the beam of day, O PALLAS! queen of ev'ry art, That glads the sense, and mends the heart, Blest source of purer joys: In every form of beauty bright, That captivates the mental sight With pleasure and surprize: At thy unspotted shrine I bow; Attend thy modest suppliant's vow, That breathes no wild desires: But taught by thy unerring rules, To shun the fruitless wish of ...

O sol aqui não brinca. Colérico sol, pantocrator, com as suas espessas sobrancelhas, o seu queixo quadrado, o seu apertado peito nu até ao mar. Um mês, dois meses, muitos meses - contámo-los, carregados os ombros com a pedra e o medo, tocando com o indicador dobrado sobre a curva do cântaro para ouvir o som da água tal como ouvimos atrás da porta a voz da mulher, tal como a mulher ouve a voz da estrela menos, tal como a estrela ouve o bulício do entardecer. Os meios-dias são muito longos. Tal como um domingo no campo sem crianças - dura de manhã até à noite o meio-dia. Se tivéssemos menos sede, não o pensaríamos. Se houvesse uma árvore numa encosta ou no pico da ilha, se houvesse um pedaço de sombra, menos amargura, menos injustiça. Não recordamos a forma da planta. será como uma grande bandeira de água? Será como um «obrigado» que te disseram há tempos? Será como a mão da amada que se encontra com a tua? Depois de amanhã plantaremos milhares de árvores. O...

Sette opere di Misericordia - Caravaggio (1607) by the Royal Shakespeare Company Oh, where have you been, my blue-eyed son? Oh, where have you been, my darling young one? I've stumbled on the side of twelve misty mountains I've walked and I've crawled on six crooked highways I've stepped in the middle of seven sad forests I've been out in front of a dozen dead oceans I've been ten thousand miles in the mouth of a graveyard And it's a hard, and it's a hard, it's a hard, and it's a hard And it's a hard rain's a-gonna fall Oh, what did you see, my blue-eyed son? Oh, what did you see, my darling young one? I saw a newborn baby with wild wolves all around it I saw a highway of diamonds with nobody on it I saw a black branch with blood that kept drippin' I saw a room full of men with their hammers a-bleedin' I saw a white ladder all covered with water I saw ten thousand talkers whose tongues were all broken...

The Tower of Babel Pieter Bruegel the Elder c.1563 Kunsthistorisches Museum, Vienna «Portanto, uma análise crítica de todos os registos ficcionais que correspondam ao que se chamava, e se chama ainda, as "artes", de modo a clarificar o trabalho da escrita ou a relação aos códigos de cada expressão. Por exemplo: a pintura é obra ficcional e responde aos vários códigos que se confrontam à medida que a evolução da pintura e dos seus adjacentes se actualiza e propõe relações com os códigos existentes ou a eventuais novos códigos de relação com o social, e a partir dos códigos sociais em relação aos sistemas e sub-sistemas sociais; na relação entre o social e as expressões aparecem as "literaturalidades" que compreendem todas as noções já conhecidas de "estilo", de "imaginação", de conhecimento do passado ficcional... etc., tendo em conta o facto de que as "literaturalidades" se aplicam unicamente às expressões, "savantizad...

Dans la civilisation du léger, chacun se centre sur lui-même, ses intérêts, ses plaisirs, son bien-être : le sens de la vie ne se trouve plus dans la transformation du monde par l'action collective et l'usage de la force, mais dans l'épanouissement de soi. Au principe de notre esthétique de la minceur se trouve l'ambition moderne de maîtrise de ce qui est reçu naturellement, le refus de l'acceptation de la fatalité. Non plus le règne passéiste du corps, mais celui du corps-responsabilité appelant le contrôle, la correction, le combat volontariste et illimité contre le poids et les rides, la nature et le temps. La consommation elle-même s'impose, pour de larges fractions de la population, comme source de soucis quotidiens et de pratiques ressemblant à un «travail» fait de recherches et de comparaisons patientes et sérieuses.   La «valeur esprit» dont parlait Valery s'effondre tandis que monte la valeur du business, de l'argent, du sp...

“November again. It’s more winter than autumn. That’s not mist. It’s fog. The sycamore seeds hit the glass in the wind like – no, not like anything else, like sycamore seeds hitting window glass. There’ve been a couple of windy nights. The leaves are stuck to the ground with the wet. The ones on the paving are yellow and rotting, wanwood, leafmeal. One is so stuck that when it eventually peels away, its leafshape left behind, shadow of a leaf, will last on the pavement till next spring. The furniture in the garden is rusting. They’ve forgotten to put it away for the winter. The trees are revealing their structures. There’s the catch of fire in the air. All the souls are out marauding. But there are roses, there are still roses. In the damp and the cold, on a bush that looks done, there’s a wide-open rose, still. Look at the colour of it.” wasted rita in under dogs “All across the country, people felt it was the wrong thing. All across the country, people felt it was t...

Desde há anos que insisto no potencial fascizante de uma crise financeira que acionou o mais poderoso dos aspiradores que suga dos pobres para dar aos ricos (e a que os neoliberais têm chamado “austeridade”), que, a pretexto do que se nos tem descrito como sendo as “consequências irreversíveis da globalização”, asfixia a saúde e a educação públicas de que depende 90% da população, dá cabo de pensões e remunerações, humilha trabalhadores de 40 e 50 anos e explora jovens e migrantes, a todos querendo convencer serem culpados do seu próprio desemprego, da sua pobreza, das suas doenças crónicas. Crises assim, sabemo-lo há muito, servem de instrumento de recomposição das relações sociais e de rearticulação do capital e do poder. Na vida dos Estados, abrem caminho a novos regimes. E era bom que nos lembrássemos que os novos regimes não surgem sempre, nem a maioria das vezes, por golpes ou revoluções armadas. Os de Mussolini e Hitler instalaram-se no poder por processos perfeitamente c...

Enquanto possa mirar-se teu rosto destruído e sobre ele erigir-se uma lágrima forte; enquanto possa a luz, tão tua, contemplar-te iluminando o fausto derradeiro e tua fronte ainda não será toda a morte senão um pouco de morte... Nada mais que um pouco de morte! Quando levemos teu ataúde nos ombros e na casa quedem chorando as mulheres e chorem os homens a dor infinita de perder-te... ainda não será toda a morte senão um pouco de morte... Nada mais que um pouco de morte! Quando já estejas debaixo da terra em vermes e poeira convertendo-se; quando já estejas coberto de água negra imerso na sombra para sempre... ainda não será toda a morte senão um pouco de morte... Nada mais que um pouco de morte! Quando os que hoje te choram e os que, tristes calam ao ver como tem caído teus estandartes verdes amanhã não recordem tua juventude radiante nem o claro frescor de tua presença alegre... Então, sim, será toda a morte! Toda a morte! Mas se estás dec...

Improvvisazione XIV (1910) - Centre Pompidou To create a work of art is to create the world.   Every work of art is the child of its age and, in many cases, the mother of our emotions. It follows that each period of culture produces an art of its own which can never be repeated.   With few exceptions, music has been for some centuries the art which has devoted itself not to the reproduction of natural phenomena, but rather to the expression of the artist's soul, in musical sound.   The sound of colors is so definite that it would be hard to find anyone who would express bright yellow with base notes, or dark lake with the treble.   A painter, who finds no satisfaction in mere representation, however artistic, in his longing to express his inner life, cannot but envy the ease with which music, the most non-material of the arts today, achieves this end. He naturally seeks to apply the methods of music to his own art.   Lend yo...

I met a woman long ago her hair the black that black can go, Are you a teacher of the heart? Soft she answered no. I met a girl across the sea, her hair the gold that gold can be, Are you a teacher of the heart? Yes, but not for thee. I met a man who lost his mind in some lost place I had to find, follow me the wise man said, but he walked behind. I walked into a hospital where none was sick and none was well, when at night the nurses left I could not walk at all. Morning came and then came noon, dinner time a scalpel blade lay beside my silver spoon. Some girls wander by mistake into the mess that scalpels make. Are you the teachers of my heart? We teach old hearts to break. One morning I woke up alone, the hospital and the nurses gone. Have I carved enough my Lord? Child, you are a bone. I ate and ate and ate, no I did not miss a plate, well How much do these suppers cost? We'll take it out in hate. I spent my hatred everyplace, on every work on every face, someo...

Quando voltar ao Alentejo as cigarras já terão morrido. Passaram o verão todo a transformar a luz em canto - não sei de destino mais glorioso. Quem lá encontraremos, pela certa, são aquelas mulheres envolvidas na sombra dos seus lutos, como se a terra lhes tivesse morrido e para todo o sempre se quedassem órfãs. Não as veremos apenas em Barrancos ou em Castro Laboreiro, elas estão em toda a parte onde nasça o sol: em Cória ou Catania, em Mistras ou Santa Clara del Cobre, em Varchats ou Beni Mellal, porque elas são as Mães. O olhar esperto ou sonolento, o corpo feito um espeto ou mal podendo com as carnes, elas são as Mães. A tua; a minha, se não tivera morrido tão cedo, sem tempo para que o rosto viesse a ser lavrado pelo vento. Provavelmente estão aí desde a primeira estrela. E como duram! Feitas de urze ressequida, parecem imortais. Se o não forem, são pelo menos incorruptíveis, como se participassem da natureza do fogo. Com mãos friáveis teceram a rede dos nossos sonhos, alim...

When Narcissus died the pool of his pleasure changed from a cup of sweet waters into a cup of salt tears, and the Oreads came weeping through the woodland that they might sing to the pool and give it comfort. And when they saw that the pool had changed from a cup of sweet waters into a cup of salt tears, they loosened the green tresses of their hair and cried to the pool and said, «We do not wonder that you should mourn in this manner for Narcissus, so beautiful was he.» «But the Narcissus beautiful?», said the pool. «Who should know that better than you?» answered the Oreads. «Us did he ever pass by, but you he sought for, and would lie on your banks and look down at you, and in the mirror of your waters he would mirror his own beauty.» And the pool answered, «But I loved Narcissus because, as he lay on my banks and looked down at me, in the mirror of his eyes I saw ever my own beauty mirrored.» One should never listen. To listen is a sign of indifference to one...

Comecei a não querer possuir mais coisas Suponho que a idade leva ao desprendimento E qualquer objecto inútil É uma árdua tarefa para os dias Que nos restam Um relógio por exemplo Dá-nos as horas certas E o que faremos nós Das horas certas Casas atafulhadas prateleiras Repletas de memórias E das gloriosas tardes das fotografias Das cartas de amor guardadas em caixas de sapatos Dos livros cheios de pétalas de flores Entre as páginas mais secretas Muitas manhãs passaram Mas nenhuma como esta Apegamo-nos às coisas antigas A um casaco que usamos algures A uma musica de um tempo que já não existe Trastes velhos e inúteis sem ver o que nos rodeia Tardamos em tudo Coisas (Uma casa nas nuvens) – João filipe 2010 Amor querido, por nada menos que tu Teria eu interrompido este sonho feliz:           Era um tema Para a razão, demasiado forte para fantasia. Portanto, sabiamente, me acordaste; porém O meu sonho não terminou, continuou cont...

Babe you got it wrong This isn't me at all You're hitting on the wrong man Ain't that so Be true to what you are And to everything you swore Be true to me until I ask you for more Got down I'll never see your love Got down I'll never see your love Got down Enough of you Cause it's true if you believe It's not if you're not sure I'm sticking to the good lie Till I know more The best illusions that we make Got a warmth that we don't fake I'm sticking to the good lie That you can't shake Got down I'll never see your love Got down I'll never see your love Got down Enough of you You tell them got ... Got down I'll never see your love Got down I'll never see your love Got down Enough of you You want magic, count me in You want Jesus, well I’m not him You’re an angel or a whore Tell me who you’re working for Loving you isn’t easy you know But it’s a motherfucker not to do so   We Fuc...

Self Portrait - Louise Bourgeois (1990) Drypoint, etching, and aquatint. «A meu parecer, que ponho aqui mais como poesia do que como matemática - mas qual é a diferença? - a viragem decisiva para a entrada em nova fase do mundo se deu com a constitução política de uma Península diversa e una; a qual, embora pensada e debatida nos séculos XIX e XX, só teve forma a partir dos fins do XXI todas as regiões ou nacionalidades ou etnias, como se queira, tiveram uma inteira autonomia sem que, no entanto, se desirmanassem; se puseram de acordo quanto às bases da economia, passando da noção de propriedade colectiva para a de não-propriedade, o que bem difícil seria de entender para homens de tempos anteriores, esses mais que passados e enterrados: o que significou que ninguém foi nunca mais dono disto ou daquilo, excepto naturalmente o que era de uso pessoal de cada um, inclusive as casas com seus jardins e campos de recreio: a trra não foi mais nem sequer de Portugal; Portugal e a...

Der Struwwelpeter (Zeichnung von Heinrich Hoffmann) Sou professor de instrução primária. Há dez anos que sou professor na Escola Primária de Tenancingo, Zac. Inúmeras crianças passaram pelas carteiras da minha aula. creio ser um bom mestre. Pensava-o até chegar esse tal Pancho Contreras. Não me ligava nenhuma e não aprendia nada, porque não queria. Os castigos, morais ou corporais, não surtiam o mínimo efeito. Olhava para mim com insolência. Eu suplicava. Punha-o fora da aula. Nada feito. Os outros miúdos começaram a fazer pouco de mim. Perdi toda a autoridade e o sono e o apetite, até ao dia em que, não aguentando mais, o enforquei na árvore do pátio, para servir de exemplo. Max Aub - Crimes Exemplares (1991) Cabaret Berlinn - FIMP

Helena Almeida - O Abraço, 2007 «Não temos alternativas fora da Europa (e, tanto quanto é possível presumir, fora do euro). Mas até onde será possível influenciar o curso dos acontecimentos — e chegar até ao objectivo indispensável da reestruturação da dívida, essa expressão ainda proibida — sem um eixo de aliados do Sul, da França à Itália, decididos a remar contra a maré? Em Itália, a estrela de Renzi está em queda e ameaça apagar-se no referendo de Dezembro, enquanto a França entrou em plena turbulência pré-eleitoral (para onde caminha também a Alemanha) com uma esquerda em agonia e uma direita acossada pelas sereias do extremismo (à excepção de Alain Juppé, o único candidato respeitável da direita às presidenciais de 2017). Pessimismo da razão, optimismo da vontade, preconizava Gramsci . Mas o optimismo da vontade será insuficiente se não tivermos a consciência do mundo próximo — e também longínquo — que nos envolve. Remar contra a maré, sempre, mas sem o pro...

«Billy Pilgrim detivera-se na floresta. Estava encostado a uma árvore de olhos fechados. Tinha a cabeça inclinada para trás e as narinas dilatadas. Parecia um poeta no Pártenon. Foi esta a primeira vez que Billy ficou volúvel no tempo. A sua atenção começou a oscilar extraordinariamente pelo arco completo que era a sua vida, passando para a morte, que era uma luz violeta. Não havia lá mais ninguém, nem mais nada. Havia apenas uma luz violeta - e um zumbido. Billy passou então novamente à vida, recuou até ao momento antes de nascer, que era uma luz vermelha e barulhos borbulhantes. E depois deslizou novamente até à vida e parou. Era menino e estava a tomar banho com o pai peludo em Ilium, na Associação Cristã da Mocidade. Sentia o cheiro a cloro da piscina na porta ao lado, ouvia o ressoar da prancha. O pequeno Billy estava aterrorizado, porque o pai tinha dito que ele ia aprender a nadar segundo o método do "afoga-te ou nada". O pai ia atirá-lo para a parte funda, e Billy i...