Troubled Water

Com o homem começa o invisível. O que se diz é o que se esconde, os olhos giram para bem longe da sua fome. O homem enche a sua fome de poemas, os seus poemas de sonhos de amor, os seus sonhos de amor de coisas impossíveis, como a eternidade ou o lugar perfeito onde nos deitaremos a ouvir o pensamento dos pássaros, a água que corre aflita com medo de ser pouca no chão tanto, com a loucura do mundo a crescer no nosso sexo, no nosso pensamento, com o mundo a crescer vibrante a cada instante, por dentro de nós, em nós, por fora de nós, sem parar, sem memória, sempre, sem fim, sem infinito, para lá das coisas que nos vencem, para lá do sonho, nesse lugar além de tudo quanto pode ser dito, de tudo quanto foi dito, além da história do que somos, da vida que vivemos, todos, incluindo os mortos, os que ainda não nasceram, os que se vendem, por dinheiro ou excesso de tristeza, os que acreditam na vida, na beleza, na utilidade prática da arte, na invencibilidade do amo...

O último dia do ano Não é o último dia do tempo. Outros dias virão E novas coxas e ventres te comunicarão o calor da vida. Beijarás bocas, rasgarás papéis, Farás viagens e tantas celebrações De aniversário, formatura, promoção, glória, doce morte com sinfonia E coral, Que o tempo ficará repleto e não ouvirás o clamor, Os irreparáveis uivos Do lobo, na solidão. O último dia do tempo Não é o último dia de tudo. Fica sempre uma franja de vida Onde se sentam dois homens. Um homem e seu contrário, Uma mulher e seu pé, Um corpo e sua memória, Um olho e seu brilho, Uma voz e seu eco. E quem sabe até se Deus... Recebe com simplicidade este presente do acaso. Mereceste viver mais um ano. Desejarias viver sempre e esgotar a borra dos séculos. Teu pai morreu, teu avô também. Em ti mesmo muita coisa, já se expirou, outras espreitam a morte, Mas estás vivo. Ainda uma vez estás vivo, E de copo na mão Esperas amanhecer. O recurso de se embriagar. O recurso...

I wish you were here, dear, I wish you were here. I wish you sat on the sofa and I sat near. The handkerchief could be yours, the tear could be mine, chin-bound. Though it could be, of course, the other way around. I wish you were here, dear, I wish you were here. I wish we were in my car and you'd shift the gear. We'd find ourselves elsewhere, on an unknown shore. Or else we'd repair to where we've been before. I wish you were here, dear, I wish you were here. I wish I knew no astronomy when stars appear, when the moon skims the water that sighs and shifts in its slumber. I wish it were still a quarter to dial your number. I wish you were here, dear, in this hemisphere, as I sit on the porch sipping a beer. It's evening, the sun is setting; boys shout and gulls are crying. What's the point of forgetting if it's followed by dying? Joseph Brodsky

Batem leve, levemente, como quem chama por mim. Será chuva? Será gente? Gente não é, certamente e a chuva não bate assim. É talvez a ventania: mas há pouco, há poucochinho, nem uma agulha bulia na quieta melancolia dos pinheiros do caminho… Quem bate, assim, levemente, com tão estranha leveza, que mal se ouve, mal se sente? Não é chuva, nem é gente, nem é vento com certeza. Fui ver. A neve caía do azul cinzento do céu, branca e leve, branca e fria… . Há quanto tempo a não via! E que saudades, Deus meu! Olho-a através da vidraça. Pôs tudo da cor do linho. Passa gente e, quando passa, os passos imprime e traça na brancura do caminho… Fico olhando esses sinais da pobre gente que avança, e noto, por entre os mais, os traços miniaturais duns pezitos de criança… E descalcinhos, doridos… a neve deixa inda vê-los, primeiro, bem definidos, depois, em sulcos compridos, porque não podia erguê-los!… Que quem já é pecador sofra tormentos, enf...

on a balcony in Bethlehem Abu Iyad spoke slowly in Arabic as if a typewriter were catching every letter and intonation his wrinkled fingers grappled with a coffee cup contemplative and precise contours of the Nakba mapped into the history of his face we stood in front of chopped-down olive trees a stump-encrusted hillside stripped of its fertility barbed wire choking the periphery banned from land by occupation forces who kicked down his door and abducted him and his son Samia Halaby - Pyramid , 2011, acrylic on linen canvas, 152 x 203 cm feeling like a tourist outside my own skin passing, never present wanting to touch everything I came in contact with in case my palms never pressed down on this earth again every trip like a last goodbye entry never guaranteed visa never guaranteed nothing ever guaranteed what is the purpose of your visit? where was your father born? come with me put that down take that off spread your legs...

So gradual in those summers was the going of the age it seemed that the long days setting out when the stars faded over the mountains were not leaving us even as the birds woke in full song and the dew glittered in the webs it appeared then that the clear morning opening into the sky was something of ours to have and keep and that the brightness we could not touch and the air we could not hold had come to be there all the time for us and would never be gone and that the axle we did not hear was not turning when the ancient car coughed in the roofer's barn and rolled out echoing first thing into the lane and the only tractor in the village rumbled and went into its rusty mutterings before heading out of its lean-to into the cow pats and the shadow of the lime tree we did not see that the swallows flashing and the sparks of their cries were fast in the spokes of the hollow wheel that was turning and turning us taking us all away as one with the tires of the baker...

Deus fala a cada um só antes de o fazer. Então sai calado, com ele para fora da noite. As palavras, porém, antes que cada um comece, essas palavras nubladas, são: Enviado pelos teus sentidos, vai até ao limite da tua saudade; dá-me roupagens. Atrás das coisas cresce como incêndio, que as suas sombras dilatadas me cubram sempre todo. Deixa que tudo te aconteça: beleza e pavor. Só é preciso andar: nenhum sentimento é mais longínquo. Não te deixes apartar de mim. É perto a terra a que chamam vida. Hás-de reconhecê-la pela sua gravidade. Dá-me a tua mão. 5. (…) Estão entregues a centenas de supliciadores tais, e, agredidas pelo bater de cada hora passada, circulam solitárias em torno de hospitais esperando cheias de medo o dia da entrada. Aí está a morte. Não aquela cujo cumprimento na infância estranhamente as tocou, a pequena morte, como ali se designou; a sua própria morte está nelas como um fruto que passou verde e sem doçura, sem amadurecimento...