Troubled Water

eu sei que a vida é demais e a gente quer mais eu quero te encontrar porque eu sei que a gente é demais e hoje tem mais eu to de volta e tenho vida toda pro que me importa e pra beijar sua boca Linda, te amo hoje mais ainda E eu tô desesperado Querendo te ver, vem Linda, cê não sabe a falta que faz Não sou o louco de anos atrás Eu preciso de você Que eu não suporto a tristeza E a incerteza de não mais te ver Preciso que entenda – eu amo você E não vai passar nunca, jamais, ah!

«Para mim, João Jorge nasceu na noite em que o mataram, nas hortas a caminho da Vila Chã. A minha avó materna dizia que, naquela madrugada, ouviu gritos vindos de perto do cemitério e, mesmo antes de ter ido à varanda, curiosa e apavorada e sem acender a luz, soube logo que acontecera uma grande desgraça. Até o fim da vida, quando falava de João Jorge, repetia os passos daquela madrugada distante, ia até a varanda, apontava para o lugar onde antigamente ficavam as hortas e dizia que naquela noite amarga, enquanto lavava a loiça, ouvira uns gritos assustadores, como se estivessem a matar porcos. No dia seguinte — e disso lembro‑me perfeitamente —, carregada com os sacos de compras, ofegante e muito vermelha, nem esperou para entrar em casa: “Mataram aquele teu primo, o João Jorge”, disse. À minha avó associo o sentimento de incredulidade. Não era o de não acreditar — a dado passo da sua vida de católica não praticante converteu‑se às Testemunhas de Jeová e até o dia da sua morte num qua...

É tão fácil criar uma antibolha na nossa própria cozinha como é abrir uma prega na linguagem e revelar o que ontem não se conseguiu dizer. É só uma questão de esguichar água sobre água sem quebrar a tensão superficial até que o líquido circunde uma pele de ar, líquido circundante. O meu corpo é uma gota de água. Talvez as imperfeições, as células em proliferação o ajudem a refractar o espectro inteiro. Estas últimas respirações, ar, água a borbulhar-me nos lábios. A película de sabão é a minha pele: permeável a certas coisas, membrana, separando outras coisas, isto e aquilo, o ponto móvel intermédio, o limite irresoluto, a esticar-se e a contrair-se sob o fôlego que vai e vem: eu sou isto, eu sou aquilo, inspiro e torno-me tudo o que vejo. Hábil Este chá, esta chávena de chá, feito com folhas, feito com ervas e flor absoluta de amendoeira, este chá, é o intérprete da amendoeira, pedra de toque líquida que nos permite cheirar enfim o seu verdadeiro sabor e, com um solavanco no meu caso,...

The song is gone; the dance is secret with the dancers in the earth, the ritual useless, and the tribal story lost in an alien tale. Only the grass stands up to mark the dancing-ring; the apple-gums posture and mime a past corroboree, murmur a broken chant. The hunter is gone; the spear is splintered underground; the painted bodies a dream the world breathed sleeping and forgot. The nomad feet are still. Only the rider's heart halts at a sightless shadow, an unsaid word that fastens in the blood of the ancient curse, the fear as old as Cain. Bora Ring I Bombs ripen on the leafless tree under which the children play. And there my darling all alone dances in the spying day. I gave her nerves to feel her pain, I put her mortal beauty on. I taught her love that hate might find, its black work the easier done. I sent her out alone to play; and I must watch, and I must hear, how underneath the leafless tree, the children dance and sing with Fear. II Lighted by the rage of time where the ...

I never knew death until I saw the bombing of a refugee camp craters filled with dismembered         legs and splattered   torsos but no sign of a face the only impression a fading scream I never understood pain until a seven-year-old girl clutched my hand stared up at me with soft brown eyes waiting for answers I didn’t have any I had muted breath and dry pens in my back pocket that couldn’t fill pages of understanding or resolution in her other hand she held a key to her grandmother’s house but I couldn’t unlock the cell that caged her older brothers they said: we slingshot dreams so the other side will feel our father’s presence! a craftsman built homes in areas where no one was building when he fell silence a .50 caliber bullet tore through his neck shredding his vocal cords too close to the wall his hammer must have been a weapon he must have been a weapon encroaching on settlement hills and demographics so his daughter studies mathematics seven e...

O Pai Era perversa: dormia toda nua, os peitos soltos e brandos muito brancos e expostos tal como os seus mamilos largos, róseos, distendidos. Durante o dia andava em casa com as blusas desabotoadas e sentava-se de qualquer maneira com os fatos a subirem-lhe sempre a meio das coxas, deixando antever entre as pernas uma escuridão macia, amolentada na sua meia penumbra. Era perversa: deitava-se nos sofás, ao comprido, os braços atirados para trás e ficava assim, toda lisa, ao seu alcance, sem mal, a passar a língua aguda pelos lábios já húmidos Era perversa: de um louro fundo, a pele penugenta, os olhos de um azul duro, sempre adormentados Era perversa: rodeava-lhe com os braços o pescoço, os seios a esmagarem-se-lhe de encontro ao peito e o hálito morno, sedoso, a roçar-lhe a nuca, a rastejar-lhe perto, como que entorpecido de saliva. Era perversa: Deixava a porta entreaberta, esquecida, enquanto se despia devagar, a descobrir o ventre brando, os ombros magros, devagar em breves movimen...

« [...] É evidente que existem comportamentos de risco. E se o gesto desafiador da jornalista Oriana Fallaci, descobrindo os cabelos na renomada entrevista que faz a Khomeini em 1979, pode ser visto como um gesto de coragem, passear, por exemplo, de hotpants e barriga à mostra pela medina de um país ferozmente muçulmano só peca por insensato e certamente frívolo. O combate à violência contra as mulheres em casa, no trabalho, no espaço público - seja na forma extrema de homicídio ou violação (maioritariamente perpetrados por familiares ou próximos), ou nas mais subtis de assédio moral ou sexual - tem vindo a ganhar visibilidade, para o que sem dúvida contribuiu também o surgimento do movimento metoo nos Estados Unidos (sem esquecer, bem longe de Hollywood, a tenacidade exemplar da operária Cristina Tavares que viu a justiça portuguesa dar-lhe razão no processo que moveu contra a corticeira Fernando Couto, por assédio moral). E se é verdade que um rasto de puritanismo parece contaminar ...

Decididamente a palavra quer entrar no poema e dispõe com caligráfica raiva do que o poeta no poema põe. Entretanto o poema subsiste informal em teus olhos talvez mas perdido se em precisa palavra significas o que vês. Virtualmente teus cabelos sabem se espalhando avencas no travesseiro que se eu digo prodigiosos cabelos as insólitas flores que se abrem não têm sua cor nem seu cheiro. Finalmente vejo-te e sei que o mar o pinheiro a nuvem valem a pena e é assim que sem poetizar se faz a si mesmo o poema. Poema Involuntário in "O Vinho e a Lira" (1966) Pela verdade, pelo riso, pela luz, pela beleza, Pelas aves que voam no olhar de uma criança, Pela limpeza do vento, pelos actos de pureza, Pela alegria, pelo vinho, pela música, pela dança, Pela branda melodia do rumor dos regatos, Pelo fulgor do estio, pelo azul do claro dia, Pelas flores que esmaltam os campos, pelo sossego dos pastos, Pela exactidão das rosas, pela Sabedoria, Pelas pérolas que gotejam dos olhos dos amantes, P...

Julião Sarmento , Dias de escuro e de luz - II (jarro), 1990 (detalhe) . Col. Fundação de Serralves – Museu de Arte Contemporânea, Porto. Aquisição em 1991 No céu que espuma, a lua oscila. Estar vivo me causa espécie. A morte assídua espreita a Idade: quem ela encontre, empalidece. O ano grita e depois desmaia. (Gritara olhando ao seu redor.) Que outono ronda-me de novo? Que inverno embotado de dor? Sangrava o bosque; mesmo as horas sangravam no vaivém dos dias. Ventos riscavam, sobre a neve, cifras enormes e sombrias. Já vi de tudo; o ar me esmaga com seu peso; um silêncio cresce ruidoso, cálido e me abraça como fez antes que eu nascesse. Detenho-me junto de um tronco que agita iroso as frondes plenas e estende um galho. Há de esganar-me? Não é fraqueza ou medo – apenas cansaço. Calo. E o galho apalpa os meus cabelos, mudo, aflito. Cabe esquecer – mas não há nada de que já tenha me esquecido. Espuma afoga a lua; o miasma estria os céus, verde e agressivo. Sem pressa, enrolo com cuidad...