Pose Crime
«Seguir por amor? Não, por controlo. E controlar o outro, localizá-lo
minuto a minuto no seu dia-a-dia, ter acesso ao histórico dos seus
movimento (promessa da dita cuja aplicação) é uma forma de censura e não
um princípio saudável. Confiar no outro é crucial? Para alguns de nós sim, para outros nem tanto.
Se fizermos um bom exercício de memória e formos honestos, sabemos que todos temos, filhos ou parceiros(as), certas coisas que são só nossas. Precisamos de autonomia, de silêncio, de privacidade e de certos segredos, por ser inerente à nossa condição humana. Quem não mentiu aos pais? Quem não omitiu? Esse processo de conquista de autonomia fez-se sempre, creio, destes caminhos, porventura menos “limpinhos”, mas urgentes para alcançarmos o outro lado da vida. Chama-se crescer.
Andar atrás de saber o que os filhos fazem, a toda a hora, muitas vezes sem o conhecimento dos mesmos, controlando com uma ferramenta digital que garante que é para a sua segurança é uma bizarria e é desonesto. O mesmo se aplica aos maridos e mulheres que, em vez de praticarem de forma veemente a confiança, vão para o outro lado das coisas.
[...] Que mundo é este? Não o reconheço. E quando os discursos se inflamam sobre a privacidade, a intimidade, os direitos básicos de cada um, pelo menos por padrões ocidentais, parece que vivemos numa bipolaridade ou numa esquizofrenia: queremos liberdade para nós, não damos liberdade aos outros. Que é como quem diz: não faças o que eu faço, faz o que eu digo, porque a teoria que se apregoa é lindinha e sustentada em bons princípios. A prática? Ah, muito haveria a dizer sobre isso mas não há tempo.»
Patrícia Reis - Engana-me que eu gosto (no Sapo24)
“Encontrei este diário em dois cadernos dos armários azuis de Neauphle le Château.
Não me lembro de o ter escrito.
Sei que o fiz, fui eu que o escrevi, reconheço a minha escrita e os pormenores daquilo que conto, volto a ver o local, a gare de Orsay, os trajectos, mas não me vejo a mim a escrever este Diário. Quando é que o escrevi, em que ano, a que horas do dia, em que casa? Já não sei nada.
Não me parece pensável – e isso é certo, evidente – que possa ter escrito este texto enquanto esperava por Robert L.
Como é que pude escrever esta coisa a que ainda não sei dar nome e que me apavora quando a releio. E como é que pude deixar ficar este texto tantos anos abandonado naquela casa de campo que regularmente se inunda no Inverno.
A Dor é uma das coisas mais importantes da minha vida. A palavra “escritos” não seria adequada. Encontrei-me frente a páginas regularmente cheias de uma letra pequena extraordinariamente regular e calma. Encontrei-me frente a uma fenomenal desordem do pensamento e do sentimento, em que não ousei tocar – e face a ela, a literatura envergonha-me.”
Prefácio d'"A Dor" - Marguerite Duras
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