Janus Frons

«Há neste reino do Algarve muitas cousas notáveis e maravilhosas e tão particulares dele só, que não se acham em outro algum, assi na própria natureza da terra como também nos costumes de que usam os moradores dela.»

«Porque quem em Portugal ou em outra qualquer parte do mundo ouve dizer que no Algarve se vareja o figo e não a azeitona e num só figueiral, andando continuamente quinze, vinte pessoas, não podem tanto apanhar que mais não madureça té se acabar (...)»

«No ano do Senhor mil e quinhentos e outenta e sete deu a água da chuva com muito ímpeto no arrabalde da vila, da parte norte, e pôs por terra cento e dez casas, e morreram quarenta pessoas, pouco mais ou menos, e, morrendo vestidos, foram achados nus, foi como um furacão, a que vulgarmente chamam dilúvio de Loulé.»

Corografia do Reino do Algarve - Frei João de S.José 

4º Livro "Das particularidades do (mesmo) daquém-mar"

The Old Year’s gone away

To nothingness and night:

We cannot find him all the day

Nor hear him in the night:

He left no footstep, mark or place

In either shade or sun:

The last year he’d a neighbour’s face,

In this he’s known by none.

All nothing everywhere:

Mists we on mornings see

Have more of substance when they’re here

And more of form than he.

He was a friend by every fire,

In every cot and hall–

A guest to every heart’s desire,

And now he’s nought at all.

Old papers thrown away,

Old garments cast aside,

The talk of yesterday,

Are things identified;

But time once torn away

No voices can recall:

The eve of New Year’s Day

Left the Old Year lost to all.

‘The Old Year’

I am—yet what I am none cares or knows;

My friends forsake me like a memory lost:

I am the self-consumer of my woes—

They rise and vanish in oblivious host,

Like shadows in love’s frenzied stifled throes

And yet I am, and live—like vapours tossed

Into the nothingness of scorn and noise,

Into the living sea of waking dreams,

Where there is neither sense of life or joys,

But the vast shipwreck of my life’s esteems;

Even the dearest that I loved the best

Are strange—nay, rather, stranger than the rest.

I long for scenes where man hath never trod

A place where woman never smiled or wept

There to abide with my Creator, God,

And sleep as I in childhood sweetly slept,

Untroubling and untroubled where I lie

The grass below—above the vaulted sky.

‘I am’

 John Clare (1793 - 1864)